Да, человек смертен, но это было бы ещё полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус!
Святой умер. От рака. Два года болел, и за два года ни слова об этом не сказал. А узнала я спустя ещё два года, от его жены. Потому что страница в ВК была заблочена, и я просто думала: раз не ищет, значит, не очень-то и хотелось. Гордая, сука.
Мы расстались сто лет назад. Первая любовь. У каждого своя жизнь. У него жена и двое детей, у меня череда бойфрендов. Чё ж руки-то так трясутся. Чертовски странное ощущение: мы больше никогда не поговорим. Я не увижу за текстом только его, Сашкину, улыбку. Не потому что ему не надо, а потому что его больше нет.
Я злюсь. Злюсь, что не сказал. Что врал, будто всё хорошо. Что мы ещё увидимся, что приедет в Екб, говорил он за две недели до. Не дал возможности попрощаться. Ведь знал, что умирает. Эгоистично с моей стороны, но да. Я злюсь. Герой, блять. Злюсь на себя, что только сейчас написала его жене, жив ли, здоров. А в итоге ни то, ни другое.
Не представляю, что пережила она. Я её ненавидела. Что "забрала" моё. Суть в том, что все знали: если залететь, то он, росший без отца, обязательно женится. Она залетела, и он остался в её деревне, хотя собирался назад, в Екб.
Я уже тогда, в 19 лет, спрашивала себя: смогла бы я залететь, чтобы его удержать? И точно знала: нет, потому что себя я люблю больше. Рожать, чтобы кого-то удержать, при моей категорической нелюбви к детям, я не буду. Ни ради Святого, ни ради Криштиану Роналду. А в итоге ей достались несколько лет счастья, его копия, но в придачу смерть и ужас смотреть, как годами мучительно умирает любимый человек, отец её детей. Меня от этого он оградил. Ей я искренне соболезную. Я бы не вывезла смотреть, как самый сильный и красивый мужчина в моей жизни распадается на куски.
R.I.P.